Geständnis
Einmal, nur einmal war's in dunkler Stunde, Dein weicher Arm hielt meinen Arm umfasst.(Nie ist auf meiner Seele finstrem Grunde, Du Liebe, Süsse, dieser Tag verblasst.)
Spät war's der Mond hing an dem Himmelsdome, Ein goldnes Schaustück auf dem dunklen Fries,Und feierlich gleich einem weiten Strome Durchrann die Nacht das schlafende Paris.
Aus dunklem Torweg, längs der Häuser schleichend Huschte der Katzen weich verstohlener Tritt,Wachsamen Ohres, lieben Schatten gleichend Verfolgten sie uns langsam Schritt für Schritt.
Und plötzlich durch das tief vertraute Schweigen, Das uns in dieser bleichen Nacht erblüht,Hört' ich ein Seufzen deiner Brust entsteigen, Dem reinen Instrument, drin Frohsinn sprüht.
Das sonst wie eine freudige Fanfare Heiter und hell ertönt im Morgenstrahl,Aus ihm entfloh der fremde, sonderbare, Zitternde Seufzer voll verhaltener Qual,
Gleich einem Kind, missraten und voll Tücken, Das seiner Eltern Haupt mit Schmach bedeckt,Und das sie vor der Welt schmähsüchtigen Blicken In einer dunklen Höhle tief versteckt.
Du armer Engel, so sang deine Klage: »Gibt's denn auf Erden Treue, die nicht bricht?Ach, immer, welche Maske sie auch trage, Schaun wir der Selbstsucht in das Angesicht.
Kein leichtes Los, das Los der schönen Frauen, Die leere Mühsal einer Tänzerin,Die sinnlos lächelt und in Todesgrauen Noch immer lächelt starr und ohne Sinn.
An Andrer Herz zu klopfen, wie vermessen! Alles zerbröckelt, Glück und Jugendzeit,Bis mit der grossen Schaufel das Vergessen Die Scherben sammelt für die Ewigkeit!«
Oft weck' ich jene bleichen Mondesstrahlen, Die warme Stille, die kein Hauch bewegt,Und das Geständnis, das du unter Qualen Am Beichtstuhl eines Herzens abgelegt.
Confessione
Una volta, una sola volta, o amabile e dolce donna, il vostro morbido braccios'appoggiò al mio (su lo sfondo cupo de l'anima mia questo ricordo non è per nulla impallidito);
era tardi; la luna piena spiccava come una medaglia nuovae la solennità della notte, come un fiume, su Parigi dormente scorreva;
e lungo le case, sotto i portoni, dei gatti passavano furtivamentecon le orecchie in ascolto, o come ombre care ci accompagnavano lentamente.
Ad un tratto ne la libera intimità nata a la pallida luce,da voi, ricco e sonoro istrumento in cui non vibra che la raggiante allegria,
da voi, limpida e gaia come una fanfara nel mattino scintillante,una nota lamentevole, una nota bizzarra sfuggì, vacillando
come una bimba sparuta, orribile, trista, sudicia, che la famiglia arrossendo di vergognaavesse nascosta al mondo, celandola lungamente nel segreto d'una cantina!
Povero angelo, la vostra nota stridente cantava: "Che nulla quaggiù è certo,e che sempre, con qualsiasi cura si mascheri, l'egoismo umano si tradisce:
"che è duro mestiere essere una bella donna, e che è il lavoro trivialede la ballerina pazza e fredda che si strugge in un macchinale sorriso;
"che fabbricare su i cuori è vana fatica; che tutto rovina, amore e bellezza,finchè l'Oblìo li getta ne la sua gerla per renderli a l'Eternità!"
Rievocai sovente quella luna incantata, quel silenzio, quel languoree quell'orribile confidenza bisbigliata al confessionale del cuore.