Charles Baudelaire "Le vin des chiffonniers" testo

Traduzione in:arcsdeesitptruzh

Le vin des chiffonniers

Souvent, à la clarté rouge d'un réverbèreDont le vent bat la flamme et tourmente le verre,Au coeur d'un vieux faubourg, labyrinthe fangeuxOù l'humanité grouille en ferments orageux,

On voit un chiffonnier qui vient, hochant la tête,Butant, et se cognant aux murs comme un poète,Et, sans prendre souci des mouchards, ses sujets,Épanche tout son coeur en glorieux projets.

Il prête des serments, dicte des lois sublimes,Terrasse les méchants, relève les victimes,Et sous le firmament comme un dais suspenduS'enivre des splendeurs de sa propre vertu.

Oui, ces gens harcelés de chagrins de ménage,Moulus par le travail et tourmentés par l'âge,Éreintés et pliant sous un tas de débris,Vomissement confus de l'énorme Paris,

Reviennent, parfumés d'une odeur de futailles,Suivis de compagnons, blanchis dans les batailles,Dont la moustache pend comme les vieux drapeaux.Les bannières, les fleurs et les arcs triomphaux

Se dressent devant eux, solennelle magie !Et dans l'étourdissante et lumineuse orgieDes clairons, du soleil, des cris et du tambour,Ils apportent la gloire au peuple ivre d'amour !

C'est ainsi qu'à travers l'Humanité frivoleLe vin roule de l'or, éblouissant Pactole ;Par le gosier de l'homme il chante ses exploitsEt règne par ses dons ainsi que les vrais rois.

Pour noyer la rancoeur et bercer l'indolenceDe tous ces vieux maudits qui meurent en silence,Dieu, touché de remords, avait fait le sommeil ;L'Homme ajouta le Vin, fils sacré du Soleil !

Il vino degli straccivendoli

Spesso, al lume rossastro d’un lampione che il ventopercuote al punto che la fiamma regge a stento,dentro il vecchio quartiere, labirinto fangoso,dove il genere umano brulica tempestoso,

va uno straccivendolo, con la testa che dondola:se ne viene inciampando, come un poeta urtandocontro i muri, incurante di spioni, a lui soggetti.L’animo suo si effonde in gloriosi progetti.

Detta leggi sublimi, pronuncia giuramenti,dà giustizia alle vittime, atterra i prepotenti.E’ sotto il baldacchino del grande firmamentogusta l’ebbrezza della propria virtù splendente.

Ecco, quelli che soffrono di domestici affanni,rotti dalla fatica, tormentati dagli anni,sfiniti e curvi sotto il mucchio di rifiutiche l’enorme Parigi confusamente sputa,

tornano, e hanno addosso l’odore della botte,seguiti da compagni, veterani di lotte,i grandi baffi penduli come vecchie bandiere.Appaiono stendardi, archi di trionfo, fiori,

per grandiosa magia sorti dinanzi a loro:nel frastuono e nell’orgia fremente di tamburi,di squilli, di richiami, nel chiassoso splendore,regalano la gloria a genti ebbre d’amore.

Così, fulgido Pattolo, il vino in mezzo al corodell’Umanità frivola fa trascorrere l’oro,nella gola dell’uomo le sue avventure canta:poiché profonde doni, come un vero regnante.

Per spegnere il rancore, cullare l’indolenza,di quei vecchi che muoiono, maledetti, in silenzio,Dio, pentito, creò il sonno, le sue fole.L’Uomo vi aggiunse il vino, sacro figlio del Sole.

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