Jacques Brel "Les F...." Songtext

Übersetzung nach:deennlro

Les F....

Les Flamingants chanson comique...

Messieurs les Flamingants j'ai deux mots à vous rireIl y a trop longtemps que vous me faites frireA vous souffler dans le cul pour devenir autobusVous voilà acrobates mais vraiment rien de plusNazis durant les guerres et catholiques entre ellesVous oscillez sans cesse du fusil au misselVos regards sont lointains votre humour est exsangueBien qu'il y ait des rues à Gand qui pissent dans les deux languesTu vois quand je pense à vous j'aime que rien ne se perdeMessieurs les Flamingants je vous emmerde

Vous salissez la Flandre mais la Flandre vous jugeVoyez la mer du Nord elle s'est enfuie de BrugesCessez de me gonfler mes vieilles roubignolesAvec votre art flamand italo-espagnolVous êtes tellement tellement beaucoup trop lourdQue quand les soirs d'orages des Chinois cultivésMe demandent d'où je suis je réponds fatiguéEt les larmes aux dents "Ik ben van Luxembourg"Et si aux jeunes femmes on ose un chant flamandElles s'envolent en rêvant aux oiseaux rose et blanc

Et je vous interdis d'espérer que jamaisA Londres sous la pluie on puisse vous croire anglaisEt je vous interdis à New York ou MilanD'éructer mes seigneurs autrement qu'en flamandVous n'aurez pas l'air con vraiment pas con du toutEt moi je m'interdis de dire que je m'en fousEt je vous interdis d'obliger nos enfantsQui ne vous ont rien fait à aboyer flamandEt si mes frères se taisent et bien tant pis pour ellesJe chante persiste et signe je m'appelle Jacques Brel.

Die F.....

Die Flamer, komisches Lied....

Herr Flamer, ich schelte Sie harsch.So sehr zu lange frittieren Sie michDamit Sie sich aufblasen,Um sich die Autobuse zu machenJetzt sind Sie die Akrobaten,Aber wirklich nichts BesseresNazis während des KriegsKatholiken dazwischenSie oszillieren von Gewehren zu MessbücherIhre Blicken sind entfernt, Ihr Spaß ist blaßAuch wenn es in Gent Straßen gibt, die in zwei Sprachen pissenSie sehen daß wenn ich Ihnen nachdenke, ich mag daß nichts ungeachted bleibt.Herr Flamer, zum Teufel mit Ihnen!

Sie beschmutzen Flandern, aber Flandern richtet Sie.Sehen Sie die Nordsee, sie ist von Brügge geflohenHören Sie auf, mir die Eier aufzublasenMit Ihrer Italienisch-Spanischen Flämischen KunstSie sind so viel zu schwerDaß wenn in der stürmischen NachtDie gebildeten Chinesen mich fragen woraus ich komme,Erschöpft, und mit den Tränen zwischen den Zähnenantworte ich "Ik ben van Luxembourg"Und wenn man versucht, an den Jungfrauen zu singenDann fliegen sie weg, träumend von den weißen Vögeln.

Und ich verbiete Ihnen, niemals zu erwartenDaß im Regen in London man Sie für Engländer hältUnd ich verbiete Ihnen, meine Herrn, in New York oder in MailandAußer auf Flämisch zu spückenSie werden keinen Schein des Narren haben, ganz nicht.Und ich verbiete mir zu sagen daß es mir egal istUnd ich verbiete Ihnen, unseren Kindern, die Ihnen nichts getan,Auf Flämisch brüllen zu zwingen.Und wenn meine Brüder schweigen, dann schade um sieIch standhaft singe. Ich heiße Jacques Brel.

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