Je suis la pipe d'un auteur ;On voit, à contempler ma mineD'Abyssinienne ou de Cafrine,Que mon maître est un grand fumeur.
Quand il est comblé de douleur,Je fume comme la chaumineOù se prépare la cuisinePour le retour du laboureur.
J'enlace et je berce son âmeDans le réseau mobile et bleuQui monte de ma bouche en feu,
Et je roule un puissant dictameQui charme son coeur et guéritDe ses fatigues son esprit.
Ich bin des Dichters Pfeife, und genauSiehst du an mir, die stammt aus fremden Fluren,Von meines Herren Leidenschaft die Spuren:Dass er ein Raucher ist, trag‘ ich zur Schau.
Wenn Leid und Sorge sich um ihn verdichtet,Dann dampf‘ ich wie ein grosser Küchenherd,Darauf dem Arbeitsmann, der heimwärts kehrt,Die brave Köchin treu das Essen richtet.
Ich wiege seine Seele und umschlingeSie mit dem Netz, das meinem Mund entsteigt,In leichtem Blau sich um ihn hebt und neigt,
Und trage einen Traum auf luftiger Schwinge,Der machtvoll ihn bezaubernd trägt empor,Wenn sich in Müdigkeit sein Geist verlor.