DDT "Provodnik (Проводник)" lyrics

Provodnik (Проводник)

Что мне расскажет спящий проводник?

Пустые, дребезжащие стаканына столике купейном у окна,несущегося мимо станции,мелькнувшей в темноте, мента,курящего в кулакзаснеженной пустыни,точнее — глубины...

Где, как нетрезвый, глупый ученик,стыдливо вывернув карманы,мир наш пред Господом поник...

Когда со мною встретится Она?

Весёлая... без грима...Проявятся ли строчки на листебумаги, что я комкал и таскалв башке своей, как в мусорной корзине,Поверив благородной пантомиме,Её безмолвной красоте?

Когда минуты станут длинными рукаминеотвратимой смерти?Чем время будем мерить мы?Во что сыграем с ветром, облакамиодни, среди зимы?

Что мне расскажет Родина моя ? -с плывущими кусками на экранелюбви замерзшей, вьюгой февраля,в пустой и тёмной пропасти зрачкапо расширяющейся звёздной пилораме?

С водой технической, прокисшей в кране,в разбитом шприце тощего торчка,что в туалете просыпается зеваяи смотрит на поля...

Что мне расскажет нищая старухана злом перроне, с полным узелкомкартошки сваренной —назойливая муха,под хамством мокнущая, как под кипятком?(Она) За поездом устало семенит...глазами,полными разлуки и труда,руками,верными прощению и ласке.― Сынки, еда... ―чуть слышно говорит,― Кому, сыночки, деточки?Беда...

Что мне расскажут эти города:многоэтажки, склады, чьи-то норы,одушевлённые граффити гаражи,И серые бетонные заборы?

Унылая, неверная среда всех дней неделиловит поезда, что до смерти ей надоели.

Окраин грязных этого покояникто не ценит,верится с трудом, что столько поколенийесть в крови сего надоя.

Но там, где третий, рядом еще двое,И свечкой теплятся церквушка и роддом.

Куда они все едут?... Что влечётнас в панорамах дальних,что в этих городах суицидальных,где каждый жест и чувство любят счёт?

Где всё конечно, кроме пустяков,Что памятью особенно любимы.И хочется простить мне сопляков,в пространство бросивших:«НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!»

Conductor

Sleeping railroad conductor - what do you get to see ?

The sound of jarring empty glasses on a tableat compartment's window as a station flies fast by -all this in dark and lasting night that mingleswith some policeman who is smoking,and his ash he triesto bury in snow desert,and sees its depth that's endless...it's there we get to see so clearlyour present world - the drunk and brainless studin shame comes out before Lord's appearing:world's head goes low, and its eyes are shut...

When will i finally get to see Her ?

All joyous... without grime...Would all my writings clearly come outon piece of paper - all of thati've chunked and swollowed in my headas if it were a trash canwhen i believed all those jokes i said,and her soundless beauty ?

When minutes turn to lengthy hands of death that's inevitable ?How do we come to measure time ?What games to play with charitablewinds and clouds, when we're alone as winter nears by ?

What may my Motherland speak to me ?as pieces float across the screenof love that's clearly frozen,as February's snow storm breedsin dark and empty pupil's chosenstarlight expanding power-saw bench...and rusted water all gone bad in faucetand similarly - in some narc's syryngewho's yawning as he wakes in bathroom closetand looks out into endless fields...

What poor old granny may explain us ?

by railroad platform as she stands alonewith her village-style wrapping filled with boiled potatoesshe's boiled by evil louts pouring devastation stones

she follows tiredly the trains with eyesfilled with endless heartaches and life's labourher hands are loyal to forgiveness and gentile

- Good sons, you all can get food here... -she can hardly speak, so hard to hear -- Who wants to eat, dear children, please ?!Oh my...

What may these cities tell me ?garages, multi-storeys, someone's holessupported storages and graffiti with soulsand endless concrete fences that foregounpositive, disloyal atmosphereof all week days, that gets to see the trainsit cannot tolerate but still gets near...

These dirty suburbs may well be called "peace"which likely no one notices or cares forguess that's why it's so difficult to believe that this "release"has been produced by many generations' bloody labour

But... where you find a third one, there's two more :maternal ward just like a local church - all lit with same candle.

Where all those people head to ? ... What attractsus all in endless far-off panoramas ?What is it in these suicidal lamaswhere every gyst and feeling has its score ?

where all things have finale, except trifles,which our memory invariably prefers,and i feel like forgiving young milksopswho shouted into space :"NO ONE ENSLAVE US!"

(c) Balagutin A.I.