Provodnik (Проводник)
Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканына столике купейном у окна,несущегося мимо станции,мелькнувшей в темноте, мента,курящего в кулакзаснеженной пустыни,точнее — глубины...
Где, как нетрезвый, глупый ученик,стыдливо вывернув карманы,мир наш пред Господом поник...
Когда со мною встретится Она?
Весёлая... без грима...Проявятся ли строчки на листебумаги, что я комкал и таскалв башке своей, как в мусорной корзине,Поверив благородной пантомиме,Её безмолвной красоте?
Когда минуты станут длинными рукаминеотвратимой смерти?Чем время будем мерить мы?Во что сыграем с ветром, облакамиодни, среди зимы?
Что мне расскажет Родина моя ? -с плывущими кусками на экранелюбви замерзшей, вьюгой февраля,в пустой и тёмной пропасти зрачкапо расширяющейся звёздной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,в разбитом шприце тощего торчка,что в туалете просыпается зеваяи смотрит на поля...
Что мне расскажет нищая старухана злом перроне, с полным узелкомкартошки сваренной —назойливая муха,под хамством мокнущая, как под кипятком?(Она) За поездом устало семенит...глазами,полными разлуки и труда,руками,верными прощению и ласке.― Сынки, еда... ―чуть слышно говорит,― Кому, сыночки, деточки?Беда...
Что мне расскажут эти города:многоэтажки, склады, чьи-то норы,одушевлённые граффити гаражи,И серые бетонные заборы?
Унылая, неверная среда всех дней неделиловит поезда, что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покояникто не ценит,верится с трудом, что столько поколенийесть в крови сего надоя.
Но там, где третий, рядом еще двое,И свечкой теплятся церквушка и роддом.
Куда они все едут?... Что влечётнас в панорамах дальних,что в этих городах суицидальных,где каждый жест и чувство любят счёт?
Где всё конечно, кроме пустяков,Что памятью особенно любимы.И хочется простить мне сопляков,в пространство бросивших:«НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!»