Моим стихам, написанным так рано,Что и не знала я, что я - поэт,Сорвавшимся, как брызги из фонтана,Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,В святилище, где сон и фимиам,Моим стихам о юности и смерти,- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам(Где их никто не брал и не берёт!)Моим стихам, как драгоценным винам,Настанет свой черёд.
My little poems, composed so very earlyThat I did not yet call them poetry,Erupting, like a rocket's flame, and swirlingLike cloudy fountain spray,
And rushing forth, like devils into sleepy,Secluded sanctums to commit misdeeds,My poems, that ponder youth and death so deeply,That no one ever reads,
That lie on dusty shelves in hidden shops(Where no one ever moves them from their place),My poems, like precious wines someone forgot,Will surely have their day!