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Francis Cabrel "Les fontaines du jazz" lyrics

Translation to: EN

Toutes les filles du quartier
Apprenaient à compter
Sur les touches d'un piano d'occase

Celles qui comptaient gagner
Trois sous de liberté
C'était déjà râpé à la base

Dans les bars de la pègre
Les belles chanteuses nègres
Faisaient mousser pour deux ou trois nazes

Les brumes rouges ébène
Qui roulaient dans leurs veines
Et qui viennent des fontaines du jazz

Demandez à Billy,
À Chet ou à Louis
Comment ça fait quand la vie vous écrase

Tu joues et tu dégages
Et tu piges au passage
L'amour, c'est pas là qu'on le croise

Il attend quelque part
En fuseau léopard
Presque nu sous les becs de gaz

C'est dans les bras d'une trainée
Même pas remaquillée
Que sont nées les fontaines du jazz

Beaucoup plus haut que la musique
Plus bas que le dernier bémol
Ça fait des loosers magnifiques
Des vainqueurs fauchés en plein vol

Des génies que personne n'explique
Endormis à même le sol
Les péchés ont pris tout leur fric
Et les flics tout c’qu’il restait d'alcool

Quand j'veux de la vraie vie
De la belle mélancolie
Je pense pas aux lagunes turquoise

Je parle à Wes, à Oscar,
À Ella dans ses foulards
Et je pars boire aux fontaines du jazz

All the local girls
Were learning to count
On the keys of a second-hand piano

Those who were counting on earning
A few cents of freedom
Were doomed before they'd begun

In the underworld bars
The beautiful black singers
Whipped up for two or three deadbeats

The red ebony haze
That flowed in their veins
And that came from the fountains of jazz

Ask Billy,
Chet or Louis
How it feels when life crushes you

You play and clear off
And you twig on the way
Love, it’s not there that you find it

It’s waiting somewhere
In leopard skin pants
Nearly naked under the gaslights

It’s in the arms of a whore
Not even made up
That fountains of jazz were born

Much higher than the music
Lower than the last B flat
It makes magnificent losers
From the winners cut down in full flight

Geniuses that no one explains
Asleep on the bare floor
The vices have taken all their money
And the cops all that was left of the alcohol

When I want some real life
Some beautiful melancholy
I don’t think about turquoise lagoons

I talk to Wes, to Oscar
To Ella in her scarves
And I go to drink at the fountains of jazz