Tour de Francia
En la playa y con honoresenterramos los relojes,funeral por el despertador.
Luego, en un corcel ciclistadamos vueltas a la islay no hay podio para el vencedor.
Escribieron nuestros nombrescon brochazos blancos y al revés,igual que en Tourmalet,lanzados por un mes, van
perdidos en el pelotón,salvados a contrarreloj,en brazos del sofá, vannadando en contrapedal,hundidos en la general,pero a flote.
Cromos, naipes, sombras, siestas,libros viejos y una gestaque se asoma en el televisor.
Reinas en el chiringuitomiran a un señor bajitoque dejó en la arena su maillot.
Carne de meta volante,flota de medusas al sprint.Agosto llega al fin,septiembre ya está aquí, van
perdidos en el pelotónsalvados a contrarreloj,en brazos del sofá, vannadando en contrapedal,hundidos en la general,pero a flote.
Quince eneros después,ya con julio en ciernes,no dan para más los piesy nos quema un sol ausente, inerte.
Mientras van yabajando el puerto de las trescon diarios del ochenta y seisguardando el pecho, y van, vanquedando fuera de controlrepiten la misma canciónsin ver París, y van, y van
perdidos en el pelotónsalvados a contrarreloj,en brazos del sofá, vannadando en contrapedal,hundidos en la general,pero a flote.
Antihéroes.