Vetusta Morla "Tour de Francia" testo

Tour de Francia

En la playa y con honoresenterramos los relojes,funeral por el despertador.

Luego, en un corcel ciclistadamos vueltas a la islay no hay podio para el vencedor.

Escribieron nuestros nombrescon brochazos blancos y al revés,igual que en Tourmalet,lanzados por un mes, van

perdidos en el pelotón,salvados a contrarreloj,en brazos del sofá, vannadando en contrapedal,hundidos en la general,pero a flote.

Cromos, naipes, sombras, siestas,libros viejos y una gestaque se asoma en el televisor.

Reinas en el chiringuitomiran a un señor bajitoque dejó en la arena su maillot.

Carne de meta volante,flota de medusas al sprint.Agosto llega al fin,septiembre ya está aquí, van

perdidos en el pelotónsalvados a contrarreloj,en brazos del sofá, vannadando en contrapedal,hundidos en la general,pero a flote.

Quince eneros después,ya con julio en ciernes,no dan para más los piesy nos quema un sol ausente, inerte.

Mientras van yabajando el puerto de las trescon diarios del ochenta y seisguardando el pecho, y van, vanquedando fuera de controlrepiten la misma canciónsin ver París, y van, y van

perdidos en el pelotónsalvados a contrarreloj,en brazos del sofá, vannadando en contrapedal,hundidos en la general,pero a flote.

Antihéroes.

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