El palacio de las flores
En el palacio de las floreshabía flores de todos los colores,quedaba en Basavilbaso,hace mucho que no paso por ahí.Cerca del garage, cerca de la estación Retiro,y de la Calle Florida y de la Plaza San Martín.
Qué florido es el palacio de las flores,que yo lo veía desde afuera,porque por entonces yo era un pendejoque vivía con mis viejos.Entonces la alegría no es una cosa nueva,todo el tiempo por pasado fue peor.
Mucho matute de gorra en la calle,mucho 'no, señor' 'sí, señor',en casa no teníamos televisióny no había escrito una canción.
No me interesaba la pelota,iba a San Telmo a comprar cosas viejas y rotas,pero el papá de un compañeritonos llevaba a ver a Independiente.
Era la época de Pastoriza,Santoro y el Chivo Pavoni,y el viejo de mi amigo que vivía en Ciudad de La Paz,fue desaparecido y no lo volví a ver más.
Ojalá que estén vivos y bienen el país de síganme,'síganme, no los voy a defraudar'a dónde, donde se cagó un condea donde los capos los crucificanprimero míralo al número 10,pero no basta con abrir los ojospara darse cuenta de todo a la vez.
Cuidado con las palabras que terminan con ina,yo también quiero mucho a Argentinaaunque nadie me preguntósi en Argentina quería nacer,donde el que no come se deja comer.
La turrada que nunca terminaina, guillotina, anfetamina y alquitrán.Cómo nos dan, cómo nos dan en Argentina,nos dan Boquita y ritmo tropicaly base para la latita en el extrarradio y en Capital.Soy rockero, de potrero, ricotero, rioplatenseque se tense la cuerda del hambreno alcanza ni para fiambre,a conformarse con los olores.
Como en el palacio de las floresdonde se bailaba hasta reventar.
De algo hay que vivir,con algo hay que gozar.
Como en el palacio de las floresdonde se bailaba hasta reventar.