Violeta Parra "La Muerte con anteojos" paroles

Traduction vers:fr

La Muerte con anteojos

To’as las noches conmigose acuesta a dormir un muerto.Aunque está vivo y dispierto–confuso es lo que les digo–,es una mortaja, amigo,que se alimenta de hinojos.Después se lava los ojospa’ reposar en la tumbay a mi la’o se derrumbaeste fina’o de anteojos.

Se arrancó del cementeriocon una corona puesta.Una mujer deshonestale hizo perder el criterio.Esto pa’ nadie es misterio,lo digo con amargura.Aunque yo tenga güenuraal muerto poco le importa,y como esta vi’a es cortaanda con tanta locura.

¿De qué le sirve el consueloal esqueleto ’e la muerte?¿De qué me sirve la suertesi me da tanto desvelo?Me está causando recelo,el frío lo tiene mudo,pero a su llama’o acudoporque así será el destino.Este fina’o ladinoquiso ser mío y no pudo.

Debo de ser muy fatalpa’ venir de San Clementea probar inútilmentelo amargo de este panal.Es poca to’a la salque hay en la Pampa de Chilepa’ curarle las cien mile’angustias que le dejaroncoquetas que lo humillaron,dejándolo sin abrile’.

Por fin, amables oyentes,les pido con devoción:recemos un’ oraciónpor este muerto viviente.Es fina’o inteligente,por eso es que yo lo estimo.A su muerte yo me arrimocon esperanza y con fe,pero qué hacer yo no sé,y, si lo sé, no me animo.

La Mort à lunettes

Toutes les nuits, pour dormir,Avec moi, se couche un mort.Bien qu'il soit vivant et réveillé–Ce que je vous dis est confus–,C'est un linceul, mon ami,Qui se nourrit de fenouil.Ensuite, il se lave les yeuxPour reposer dans la tombeEt il s'écroule à mes côtésCe défunt à lunettes.

Il s'est arraché au cimetièreTout couronné qu'il était.Une femme indécenteLui a fait perdre le discernement.Ce n'est un mystère pour personne,Je le dis avec amertume.Même si je suis une femme de vertuPeu lui importe, au mort,Et comme cette vie est courteIl se laisse aller à la folie.

A quoi sert le réconfortPour le squelette et la mort?A quoi me sert la chanceSi elle me cause tant d'insomnie?J'en ai développé une crainte,Cet homme froid reste muet,Mais j'accours à son appelCar ce doit être le destin.Ce petit ruséVoulait être à moi mais n'a pas réussi.

Ça a dû être très durDe venir de San ClementeGoûter inutilementL'amertume de ce rayon.Tout le sel de la pampa du ChiliEst encore trop peuPour soigner les cents milleAngoisses que lui ont laisséesLes coquettes qui l'ont humilié,Le laissant sans printemps.

Finalement, chers auditeurs,Je vous en prie ardemment:Prions ensemblePour ce mort vivant.Ce défunt intelligent,C'est pourquoi je l'estime.Je m'en remets à sa mortAvec espérance et foi,Mais je ne sais quoi faire,Et, si je le sais, je ne m'y décide pas.

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