Tango del quinielista
Esta es la historia de un hombre cualquieraque una tarde marchita de domingopegado al transistor, sufre y esperaa que den el resultado del partido.
Suena un tango que aflora entre las equis,los unos y los doses traicioneros del equipo localque con mas clase sin embargo ha perdidodemoliendo tanta terca ilusióndinamitando tantas torres de naipes, tantos sueñosdel quinielista pobre que tendráque volver a la fabrica de nuevoel lunes a las ocho como cada semana renunciandode momento, a la entrada del piso y a la bodapor culpa de un balón y de un portero,de un penalti cabrón y de un defensapor culpa de un maldito delantero.
Desengaños, que asaltan las murallas del inviernocuando se va la tarde del domingoy no le queda al hombremás consuelo que esperar el vaivén de la fortunarescatar del baúl el traje nuevoir con la novia al cine donde exploracon inútil pasión sus blandos senosy mientras Marlon Brando en la pantallabaila un tango en París vuelve el recuerdodel arbitro traidor ¿cómo es posibleque un penalti deshaga tantos sueños?
Y a las ocho, se acostarán por finen aquel viejo cuartucho de pensiónla misma cama de la manta amarillael mismo miedo a manchar el colchóndonde abandonan arrugados los últimos esfuerzosde la tarde marchita de domingoque abre la oscura puerta del silenciocomo una mano blanda y taciturnacuando los verdes dedos del inviernohayan ido cerrándose cansadossucios, ajados, turbios, polvorientoshasta llenar de frío las papelerasdonde agoniza el corazón del tiempo.