Browning
Y avait qu'à r'garder sa figureEt tout de suite on comprenait :Monsieur Browning, qu'on l'appelait,Un nom qui sentait l'aventure.C'était le roi du revolver.Il en avait de magnifiquesQu'il avait ram'nés d'Amérique,Où qu'on fabrique les vrais gangsters.Il nous racontait son histoire,Son premier crime et puis la gloire,Browning, Browning.Il nous montrait des tas d'photosPrises en première page des journaux,Browning, Browning.Il nous disait : « Vous autres en France,Vous manquez encore d'expérience. »,Browning, Browning.Avec ça, pas besoin d'être fort.C'est l'maladroit qu'a toujours tortEt vive Browning.
Parce qu'il avait de l'éléganceEt des costumes de cinéma,Il nous r'gardait de haut en basAvec mépris et insolenceEt toutes nos femmes, elles l'admiraient« Ah ! comment c'est qu'il a d'allureEt ce type-là, quelle envergure. »Mais nous, les hommes, il nous courait.C'était toujours la même histoire :Son premier crime et puis la gloire,Browning, Browning.On l'voyait sur les grands journaux,Juste à côté de Greta Garbo,Browning, Browning.À l'écouter, on d'venait bête.On n'avait plus que ça dans la tête,Browning, BrowningEt nous pensions : « Marre à la fin !Il nous ennuie, l'AméricainEt son Browning. »
Pour nous apprendre la vraie manière,Pour nous donner une bonne leçon,Il a tenu, ce brave garçon,À nous montrer son savoir-faire.C'est dans une salle de restaurantQu'il a voulu faire l'expérience,Mais le pauvre type n'a pas eu d'chance.Comme il sortait ses instruments,Il a roulé sous la banquetteAvec un p'tit trou dans la tête,Browning, Browning.Oh ça n'a pas claqué bien fortMais tout de même, il en est mort,Browning, Browning,Et puis quelqu'un dans le silenceA dit : « Maint'nant à quoi que tu penses,Browning, Browning ? »Il pense plus rien puisqu'il est mort.Tu parlais trop... ben t'as eu tort.Bye-Bye, Browning