100 Bars
Juh-Dee! Ich will Blut!
[Verse 1]Dissen ist für mich eine VermögensstrategieDie Königsdisziplin für die blöderen MCsHurensöhne wollen Beef, deshalb pöbeln sie auf BeatsMit dem IQ eines Menschen aus der DönerindustrieOlli Marquart will was gegen meine Alben sagenArgumente fehlen, deshalb Reviews mit falschem NamenIm Interview bei Bushido suckt er DickDoch sitzt er neben mir, ist er kritischer JournalistIch sei ein Imagerapper, Möchtegern-50 CentMuss ich mir anhören von einem Fettsack, der sich Skinny nenntDu weißt, dass viele Rapper wegen mir obdachlos sindDu wirst der erste Mensch, den Ärzte zur Bosstrafo zwing’, ahIch bin nicht von dei’m Gewicht überraschtMich überrascht mehr, dass deine Hand in eine Chipstüte passtIch fick’ Kitzbühler Sluts, mache Hits über NachtUnd fing mit Rap an, denn damals war ich die Wichstücher sattBanger Musik - wir haben was aus unsrer Chance gemachtNicht die Klitschkos, doch werden für Erfolg gehasst, ahUnd auch wenn jeder in der Szene hatetDie Rebell Lounge macht mehr Umsatz als jedes LabelFick den Hype, die Szene kriegt mich nicht mehr kleinHasst du jemanden wegen Erfolg, dann ist es NeidMerk dir: Lieber habe ich nur Kinder als FansAls Menschen, die den ganzen Tag vorm Internet häng’Geb’ einen Fick, kleiner Tipp an jeden Habibi:Jeder Part gegen mich ist wie ein AbschiedsbriefDiss mich und man liest auf deiner Grabinschrift:„Sowas passiert eben, wenn man Farid disst.“Luzifer will mich und die Szene will mein’ KopfIhr könnt sagen, was ihr wollt, doch meine Seele gehört GottUnd wenn Rapper sagen, sie können mein’ Hype fickenDann ist das kein Diss, sondern viel mehr Science-FictionLaut der Bild klatsche ich jetzt Fans in Shisha-BarsDoch dass der Hurensohn mich angriff, wurd’ nie gesagtSieben Mille, weil ich einen Schwanz wegboxeDoch was sind sieben, wenn meine Kette zwanzig kostet?Die meisten Rapper sind nur Gee auf TonträgerlängeErst kommt „Blut“ und danach mach’ ich mit Kollegah WelleWegen mir sind viele Ex-MaskulinPlus wegen mir gibt es keine SektenmuzikHier kommt der Berber sprechende, Messer werfende AusländerDer deine Schwester stechende, besser rappende FrauenkennerDer einfach Rapper battelnde, wegzerfetzende DraufgängerDer früher in Dreck verreckende, Ängste weckende FaustkämpferDagi Bee im Video, für dich ist der Scheiß nicht okayHass nicht KC, hass mich, denn es war meine IdeeDu Schwanz willst ProfitDoch deutscher Rap ist wie die Sphinx: man kann sich nicht an der Nase hochziehenDer wahre O-Gee, sie wollen mein’ Hype erlangenWollen auf mich schießen, doch sie haben EisenmangelBullen identifizieren mich am Kenzo-SneakerDie Beweislage erdrückend wie Nintendo-SpielerMajoe rappt nicht im Takt, er hat kein’ eigenen StilRappt er eine Line wie ich, heißt es, er sei ’ne KopieDoch halb FFM klingt gleich, alle biten HaftiGleicher Reim, gleicher Style und das Gleiche mit BeatsUnd was macht ihr? Ihr gebt diesen Spinnern noch PropsIch kille die Cops, Mutterficker, ich steh’ hinter der GlockUmzingel’ den MOK unter der Brücke im Winter bei FrostUnd seine Todesursache wird ein InternetblogB-B-Banger Musik, immer dem Hype entlangMehr als die Hälfte unsrer Alben sind auf Eins gegang’, ahDie meisten Rapper sind nur Hühnerbrust mit FlowIch wollt’ Gangster sein, weil sich dann die Überstunden lohn’Viel Zeit ist vergang’ seit mei’m letzten ReleaseFerris MC ist schuld daran, dass ich keine Festivals spiel’Bei Gott: ich gab ihm die Hand, sagte: „Viel Spaß für deine Show!“Zwei Tage später in ’ner Mail heißt es, ich habe ihn bedrohtDu Crossdresser, Cocklecker machst auf Playboy, BitchDoch führst mit Männern RelationshipsWie gay du bist, kann man nicht in Worte fassenDer Benz Mansory, er ist aus der PortokasseWie Rückgelder aus der portugiesischen StadtUnd während ich aus dem Porsche schieße auf CopsWird mein Dick von ’ner Pornomieze gesucktDenn mein Kampfstil ein Mix aus Wolverine und Ong-BakHeute lauf’ ich durch Miami mit ’nem freshen HemdUnd mehr Schnitten in den Armen als ein Casper-FanDu hast recht, ich verkauf’ erst seit zwei Jahren gut CDsDoch allein im letzten Jahr mehr als du in zehnUnd sie fragen mich: „Wie passen deine Texte zum Islam?“Doch keiner fragt sich, warum man für die Rechten stimmen darf?Du bist nicht grade, Fotze, wie mein NasenknochenDenn das Ergebnis ist fünfzehn Jahre StraßenboxenIn diesem scheiß System geht jeder sein’ eignen WegAuf dem Schlachtfeld muss man über Leichen gehenSchieße auf euch, wenn der Beat nicht mehr läuftBin ich immer noch der Gleiche, Zeit für Realtalk, mein Freund!Schöne Grüße auch an Bass Sultan HengztEin cooler Typ, auch wenn es heißt: „Dein’ Hype hast du verpennt!“Gesteh’ mir meine Fehler ein, wir beide waren nicht fehlerfreiUnd falls wir uns nie mehr sehen: Alles Gute für die Ewigkeit!Weil viele um uns rum viel Quatsch erzählenWerden Brüder zu Feinden, Farid Bang und HaftbefehlGlaub mir, ich wünsch’ dir Gold, Erfolg und MiosIch vergess’ niemals deine Zeile auf dem Song mit SidoAn meine Feinde: inşallah werd’ ich nie wie ihrDenn um viel zu erreichen, musst du viel riskierenUnd muss es wieder sein, geh’ ich back und zähl’ PacketsAlles, was ich brauch’, ist eine Gun und ein Gebetsteppich