Chambre 7
Paris,Un matin de décembreJe t'écris d'une chambreDépourvue de confortSans terasseSemble-t-il, sans fleursEt sans téléviseurs
RienQu'un sinistre abat-jourEt la tièdeurD'un radiateurSur lequel j'ai poséCe pull à col en VQue tu portais souventSouvent les jours fériésJ'ai fini mon romanMais il ne m'a pas pluIl finit tristementSur un malentenduCar je ne t'aime plus