Mi pecho se halla de luto
Mi pecho se halla de lutopor la muerte del amor.En los jardines cultivanlas flores de la traición.Oro cobra l’hortelanoque va sembrando rencor,por eso llorando estoy.
Los pajarillos no cantan,no tienen dónde anidar;ya les cortaron las ramasdonde solían cantar.Después cortarán el troncoy pondrán en su lugaruna letrina y un bar.
El niño me causa espanto,ya no es aquel querubí:ayer jugaba a la ronda,hoy juega con un fusil.No hay ninguna diferenciaentre niño y alguacil,soldados y polvorín.
¿Adónde está la alegríadel Calicanto de ayer?Se dice que un presidentelo recorría de a pie.No había ningún abismoentre el pueblo y su merced;el de hoy, no sé quién es.
Santiago del ochocientos,para poderte mirartendré que ver los apuntesdel Archivo Nacional.Te derrumbaron el cuerpoy tu alma salió a rodar.Santiago, penando estás.