Elle écoute pousser les fleurs
Elle écoute pousser les fleursAu milieu du bruit des moteursAvec de l'eau de pluieEt du parfum d'encensElle voyage de temps en tempsElle n'a jamais rien entenduDes chiens qui aboient dans la rueElle fait du pain doréTous les jours à quatre heuresElle mène sa vie en couleurElle collectionneLes odeurs de l'automneEt les brindilles de bois mortQuand l'hiver arriveElle ferme ses livresEt puis doucementElle s'endort sur des tapis de laineAu milieu des poupées indiennesSur les ailes en duvetDe ses deux pigeons blancsJusqu'aux premiers jours du printempsElle dit qu'elle va faireLe tour de la TerreEt qu'elle sera rentrée pour dînerMais les instants fragilesEt les mots inutilesElle sait tout celaQuand elle écoute pousser les fleursAu milieu du bruit des moteursQuand les autres s'emportentQuand j'arrive à m'enfuirC'est chez elle que je vais dormirEt c'est vrai que j'ai peur de lui faire un enfant...