Im Treibhaus
Hochgewölbte Blätterkronen,Baldachine von Smaragd,Kinder ihr aus fernen Zonen,Saget mir, warum ihr klagt?
Schweigend neiget ihr die Zweige,Malet Zeichen in die Luft,Und der Leiden stummer ZeugeSteiget aufwärts, süßer Duft.
Weit in sehnendem VerlangenBreitet ihr die Arme ausUnd umschlinget wahnbefangenÖder Leere nicht'gen Graus.
Wohl ich weiß es, arme Pflanze:Ein Geschicke teilen wir,Ob umstrahlt von Licht und Glanze,Unsre Heimat is nicht hier!
Und wie froh die Sonne scheidetVon des Tages leerem Schein,Hüllet der, der wahrhaft leidet,Sich in Schweigens Dunkel ein.
Stille wird's, ein säuselnd WebenFüllet bang den dunklen Raum:Schwere Tropfen seh' ich schwebenAn der Blätter grünem Saum.