Der Schnitter Tod
Es ist ein Schnitter, der heißt TodHat Gewalt vom großen GottHeut' wetzt er das MesserEs schneid' schon viel besserBald wird er dreinschneidenWir müssen's erleiden.
Hüt' dich, schön's Blümelein!
Was jetzt noch grün und frisch da stehtWird morgen weg gemähtDie edle Narzisse, die englische Schlüssel,Die schön' Hyazint, die türkische Bind.
Hüt' dich, schön's Blümelein!
Viel' Hunderttausend ungezähltUnter der Sichel hinfälltRotrosen, Weißlilien: Beid' wird er austilgen.Ihr Kaiserkronen, man wird euch nicht schonen.
Hüt' dich, schön's Blümelein!
Oh König, Kaiser, Fürst und HerrFürchtet den Schnitter sehr!Der Herzensbetrüber, je länger, je lieberMacht alles herunter, tut keinem besonders.
Hüt' dich, schön's Blümelein!
Er macht so keinen UnterschiedNimmt alles in einem SchnittPapst, König und Kaiser, Fürst, Palast und HäuserDa liegen's beisammen, man weiß kaum ein' Namen.
Hüt' dich, schön's Blümelein!
Es ist ein Schnitter, der heißt TodHat Gewalt vom großen GottHeute wetzt er das MesserEs schneid' schon viel besserBald wird er dreinschneidenDann müsst ihr's wohl leiden.
Hüt' dich, schön's Blümelein!