Bossaura
[Part 1]Glocks und Koka, Geld von Hoes aus OsteuropaJetzt setzt es richtig was wie der Boss beim PokerWenn er wieder mal um sein Haus spielt wie die kreischenden BlagenMit ihm feiernder Stars aus den Vereinigten StaatenStars wie Eva LongoriaIn der Hood gehen Gs geduckt, denn Kollegah ballert jeden Tag rum wie AlkoholikerSammelt Kiefernholzmobiliar aus dem siebzehnten JahrhundertUnd Spiegel, in denen er sich beim Trainieren selbst bewundertBring’ den Trizeps in Form, den Bizeps in FormUnd definier’ den Körper wie’n AnatomielexikonIch muss stark sein, denn allein meine Armbanduhr wiegt sechzig TonnenMCs machen auf Pimp, aber haben grad mal so viel Sex wie NonnenRapper sind seltsam, rappen, dass sie Geld habenObwohl jeder sieht, ihr Biz läuft schleppend wie HotelpagenDie meine Gepäckkoffer voll Geld tragen, sich hechelnd und schnell atmendHoch über die Treppen in Stock elf plagenUnd dann zusammenbrechen und erst mal liegen bleibenIch steige über sie drüber, stepp’ in die Suite hineinUnd zieh’ ’ne Line, ey yo Bitch, ich hab’ ein RiesenteilUnd selbst in Krisenzeiten mehr Punchlines als die BibelseitenIch schmuggel’ im Benz Pep kiloweiseAngespannter Sixpack, Men’s-Health-TitelseiteK-O-Doppel-L, maskuline BossauraDeine Bitch, im Hotel - Gangbang, SchocktraumaDu bist stocksauer, packst dir an den KopfWillst dich rächen, schickst mir deinen Bodyguard auf StoffDoch den Uppercut vom Boss wird der Typ nicht überlebenDeutsche Rapper? Ich bin ihnen lyrisch überlegenBin ihn’n psychisch überlegenUnd sie sehen nachdem sie intensive Pimpslaps kriegen: ich bin ihn’n auch physisch überlegenSie sind Untermenschen wie BodenIch verprass’ in hochexklusiven Modeboutiquen umgerechnet hundertsechzig MillionenBunker’ Cash in den Hosentaschen und du Bastard kriegstAsthma, siehst du auf meine haushohen PlasmascreensGuck auf dein’n Body, du bist im FitnessvereinDoch hast ’ne Frauenstatur, so wie Liberty IslandGuck auf die Bitches, wie sie kreischen, der Boss tritt in die EisenBis die Bridgestonereifen durchdreh’n wie Jack Nicholson in „Shining“Guck aufs Ziffernblatt der Breitling, guck auf die HaterWie sie im Netz haten, doch im Reallife Blickkontakt vermeidenGuck auf mein Business, für die Liste der zehn ReichstenFehlt nur’n klitzekleiner Tick, wie wenn Trick und Track zu zweit sindEs ist Kollegah, Muskelberg, ich laufe mit LuftgewehrUnd Schuhen aus Krokodil in der Hood umher, paar Shots durchsieben dein NuttenherzDu Tucke nervst, hör auf den Boss, hol mir deine Mutter herUnd wir verbringen die Zeit mit Doktorspielen wie GuttenbergWährend ich im Hummer sitz’, deine Mama fick’Trägst du Tangaslips und spritzt ab auf MangaclipsDein Dad raucht Cannabis? Ja, das kann er bisDer Boss kommt und dem Nuttensohn beide Arme brichtKid, und du siehst mich den Mercedes parkenFlügeltür’n gehen auf, ich stepp’ in Zeitlupe aus NebelschwadenKörper voller Edelmarken, überlegene DNADein Tränengas hilft wenig, wenn ich stählerne MGs durchladeBullets durch dein’n Schädel jageEy, ich lass’ wenn sie die Regel haben, Mädels blasen jeden Abend, gebe Gas imRange Rover, fahreZu deiner Bitch - ey, ihr Sexlife spielt sich ab, wenn du nicht da bist, wie MailboxansagenVor Jahren tickte ich Stoff an Kids auf SkateboardanlagenHeut seh’n sie staunend zu wie der Boss ein bisschen melodramatischIm Licht der Neonreklam’n cool vorm Maybach stehtDu stehst höchstens vorm VW - wie U im AlphabetIch bin multitaskingfähig, halt die Uzi an dein’ SchädelDrücke ab und geb’s dabei grad zwanzig Groupies parallelKid, und ich hoff’, dass du mich da verstehstEin Uppercut und du fliegst in die Umlaufbahn vom JupiterplanetSee you later, du Bitch, erzähl nicht, was für’n Player du bistDenn der Boss rollt durch die Neighborhood, sitztHinter mokkabraun getönten Fenstern mit Chicks im fetten BeamerKofferraumvermögen sechshundertsiebzig HektoliterVoll gestrecktem Pep, ich vercheck’ die Packets an GhettodealerDer Chauffeur manövriert den King so wie TekkenspielerDu Crackbitch bettelst mich nett an, dich auf dei’m Track zu featurenWeg mit dir, Mann, deine Raptexte sind wack, versteck dich lieberOder der Mac hält Magnums und Tecs an dein’n Head und streckt dich niederFetzt dich weg und du liegst da verletzt im Dreck mit zerfetzten GliedernKid, ich gleite über die MeeresoberflächeAuf ’nem Segelboot, bespreche dort am Telefon GeschäfteMach’ nachts in Edelclubs mit Szenedrogen CashTick Coke und Es an Prominente aus der RegenbogenpresseGeh’ mit AK-47Auf dich los, denn du machst auf Pimp, aber daheim sieht man deine Bitch dann im Befehlston mit dir sprechenDu musst zuhören, nicken und die Fußböden wischenDenn du stehst unterm Pantoffel, so wie Schuhgrößen, BitchMeine Crew tötet dich, man sieht Blut strömen bisEs Richtung Himmel in die Flughöhe von Zugvögeln spritztUnd du hast Angst um deine Sister, hab’ ich Gigs in deiner StadtDenn letztes Jahr hatte ich ja bereits den Dick in deiner SlutUnd du sprichst von Heirat, doch ich treff’ deine Chick im NightclubEin, zwei Whiskey und sie sitzt im MaybachEs braucht nicht viel Einsatz, bis die Bitch sich freimachtDer Aufwand ist ein minimaler wie DisneyzeichnerUnd ich seh’ ihren StringtangaDenn ihr Minirock ist knapper als Trinkwasser in KinshasaIch mach’ ihr Hoffnungen, den Pimp zu heiratenUnd sie freut sich wie ein Kind zu WeihnachtenUnd sie reagiert auf mein bestes Teil mit SchreckensschreienAuf deins auch, aber nur wegen deinen GeschlechtskrankheitenEs wär besser für dich, jetzt zu schweigenOder von der Brücke zu springen und wegzutreiben mit RettungsreifenDenn siehst du den Mac aus dem Lexus steigenSteht dein Leben auf Messers Schneide wie das NesmukzeichenZwischen deinen Homes und meinen gibt’s ’nen GrößenunterschiedDenn meine Homies sind Schränke wie bei die Schöne und das BiestDu willst deinen Kadett parkenDoch siehst den pechschwarzen Aston und erstarrst, denn sowas kennst du nur von QuartettkartenIch lass’ deine Geliebte blow’n, diese HoeHat dann zwar nur einen Schwanz zu blasen, dennoch ist die Auswahl riesengroßKid, und du schreibst paar Punchlines auf das BlattDoch ich komm’ und box’ dich um und du willst Anzeige erstattenEy, kein Ding, mach nur! Denn guck, deine CrackbitchBehandelt mich vor Gericht wie ihren Esstisch und deckt michRenn zu den Bullen, aber du stirbst nachdem du gesungen hast als seist du Nate DoggDeine Gang zittert wie Michael J. Fox, Rapper zu ficken ist leicht wie Kate MossBaller’ auf Großstadtcops, der Wandtresor voll KokarocksEs ist der Boss, Platinzepter, Kobrakopf