Os Solitários
Na fria planície me quedo em silêncio;Um sol mortiço vai descendo a ocidente.Pálida, a lua assoma ao firmamento.
Em fumos se expande a terra orvalhada.Nos campos hirtos, sob o Verão quenteE fugaz, esconde-se o gelo eterno:É o Inverno numa farsa de Verão.
Ainda se ouvem os chocalhos tilintar,Ainda se avista o trilho irregular,A carroça, essa, deixou de se ver.
Sim, tudo passa, desaparece...E, embora inspire ternura,O pouco que ficouNão chega para viver.