Unser Haus
Hab ich zwanzig Jahre lang hier gewohnt,in diesem stillen Haus,in dem nur noch meine Mutter lebtund die Erinnerung verstaubt?Sechs Kinder haben hier mal getobt,immer bis mein Vater heimkam.Und wenn er uns nicht schlug, dann liebte er unsund dafür waren wir ihm dankbar.
Ich seh das alles noch immer vor mir,wie in einem Kinofilm.Als wär es nie mein Leben gewesen,als ob ich jemand anders bin.
Als Tom Sawyer und als Sherlock Holmessind wir hier durch die Gegend gerannt.Wie oft haben wir uns mit Steinen beworfenund schlossen Frieden schon am nächsten Tag...Im Garten heimlich rauchen,der erste Vollrausch mit acht Jahrenvon 'ner halben Dose Altbier an einem Sommernachmittag.
Hier hab ich gelernt zu lügen,zu streiten und zu intrigieren,zu vergeben und vergessen,zu gewinnen und verlieren.Es gab Enttäuschungen und Tränen,obwohl ich meistens glücklich warmit unserm kleinen Vorstadt-Lebenin unserer Nachbarschaft.
In diesem Haus fand ich meinen Vatertot in seinem Bett.Mir wurde klar als ich seine Hand hielt,dass ich nicht auch hier sterben will.