Roma è una prigione
Lentamente un fuoco sta bruciando la città;rosso è il colore dell'estate.Roma è una prigione ora che tu non ci sei;rosso è il colore dell'amorema nel mio campo quel fiore non c'è piùe resta un angolodi terra inutiledove l'ortica nascerà.
Anche le fontane si domandano perchéun amore grande può morire –è una storia antica come questa mia città;rosso è il colore dell'amorema nel mio campo quel fiore non c'è piùe resta un angolodi terra inutiledove l'ortica nascerà.
Una luna bianca col suo sguardo sveglieràgli angeli di pietra delle chiese,solamente un fiore nella notte resterà;rosso è il colore dell'amorema nel mio campo quel fiore non c'è piùe resta un angolodi terra inutile;forse domani pioverà.