Frikadelle am Ohr
Lauterbach, Schrader, V. Hacht, Warns)
Es ist wieder mal Samstagmorgen und ich wache plötzlich aufvon einem Klingeln an der Tür, doch ich mach mir da nichts drausich bleibe besser liegen, ist mir eigentlich auch egalaber nach tausendmal klingeln hab ich keine andere Wahlvor der Tür steht 'n Mann mit 'nem grauen Kittel anals er dann zu reden anfängt kann ich vage die Lage erkennendenn er ist der Hausmeister und er sagtwenn ich so ein' Lärm wie letzte Nacht noch einmal machhätte ich den letzten Tag in dieser Wohnung verbrachter meckert, er kleckert nicht, er klotzt, er motztund ich hätte ihm fast vor seine Füße gekotzttrotz alledem redet er immmer nochund es wird schlimmer, dochnachdem ich in mein Zimmer krochholt er eine Flasche aus der Tasche - einen Flachmann"Prooost!" - man versteht sich unter Nachbarner leert den Schnaps mit einem Schwunger sagt, er könnte mich verstehen, er war ja auch mal jungganz väterlich quält er mich mit einem Schwank aus seinem Lebendas war zuviel für mich, ich muß mich übergeben - danebendabei war die Party fettendlich ist der Kerl gegangen und ich kann wieder ins Bettdas war alles nicht so schlimm, ich nehm' es mit Humordoch schläft es sich schlecht mit Frikadelle am Ohr
Baby, red' mir eine Frikadelle ans Ohr!
Oh, oh weia, was für eine Feierwar ja die Pest gestern nacht - erst um acht in der Heianaja, es ging ganz sutsche losum neun ging das Geknutsche losan meinem Bier mich labend, freute ich mich auf den abendich steh am Büfett, wobei ich Chips aus meinem Mund pule"hey - ist das nicht Fips aus meiner Grundschule?"Cool ey, wir stoßen an auf alte Zeitenleider läßt er sich dazu verleitenNichtigkeiten zu verbreiten, zu gescheitenKommentaren ist er offenbar nicht fähigund eh ich einschlafe, dann geh ich lieber fieberhaft überlege ichauf welchem Wege ich diesen Mann wieder loswerden kanner fragt mich nach Aspirinma' sehen, vielleicht hab' ich noch Arsen für ihner redet wie ein Labersack - nicht gerade interessantdafür aber Schabernack ohne Sinn und Verstandich hasse Leute, die nicht merken, wenn sie nervennur mit Dichtungen von eigenen Werken um sich werfennoch einen Mucks und ich schicke ihn flugsmit dem Fluxkompensator zurückin die Vergangenheit wie Michael J. Foxder Typ ist doch dicht wie Fort Knoxhört nicht auf zu texten, ich merke schonmir wächst'n Kropf am Kopf, Mann, ich bin herbivorich eß kein Fleisch, nimm das Hack aus meinem Ohr!
Baby, red' mir eine Frikadelle ans Ohr!
Ich sitz grad' beim Mittagessen, eß 'n leckeres Gerichtes klingelt laut an der Tür und ich erschrecke michMittagessen in den Augen, richtig sehen kann ich nichtmach die Tür auf, jemand drückt mir eine Bibel ins Gesicht"Hallo, mein Sohn. Ich wollte mit Dir über Gott sprechen!"und an dieser Stelle wollt' ich das Gespräch abbrechendoch der Typ redet weiter über Sein, über Scheindie Mundwinkel voller Schleim, oh nein! Er kommt rein!"Sex vor der Ehe, das ist Sünde mein Sohndu sollst Deine Unschuld bis zur Hochzeitsnacht schonen!"Er zeigt mir Bücher, bunte Bilder mit bibeltreuen BrüdernUnd er sagt zu mir: "Mein Sohn, willst Du überlebenmußt Du mir etwas geben und Gebete reden"er redet über Engel, über Himmel, über Erdeer redet über Frieden und wie ich erlöst werdeer lächelt mich an und sagt, wie glücklich er istund mir wird klar, der Typ heißt Schmidt und ist Christund er redet und er redet und er redet und er redetund er redet und er liest mir etwas vorund weil er redet, weil er redet, weil er redet, weil er redetwächst mir 'ne Frikadelle am Ohrund aufgrund dieser Frikadelle hör ich ihn seit Stunden nichtdoch er redet und er redet und er redet und er redeter redet und ich werde ohnmächtig