Fanpost 2
[Part 1]Spaten - check! Schaufel - check! Hundesohn - check!Denn ich muss dich erst wieder ausgraben, um dich zu battelnEy yo, Flizzy, es ist wirklich nicht schwer, dich zu dissenWas schwer ist: Den Rapfans von heut zu erklär'n, wer du bistDu warst die zerstampfte Kartoffel, jetzt die erbärmliche KartoffelLeute reagieren auf Fler mit: „Wer?“ oder „Ach, der mit der Karotte!“Du mickriges Elend, ein Track zerfickte dein LebenDein Arzt lässt dich nicht mehr ohne Ritalin die Hitlisten lesenDenn seit „Fanpost“ hat sich einiges getan, BitchDu bist real geblieben, ich ging lieber Dreifach-Gold und PlatinRealtalk: ich mach' ein Album pro Jahr und es geht Dreifach-GoldDu machst drei Alben pro Jahr, doch es geht keines GoldDu Bastard bist frustiert und lästerst wie 'ne BitchUnd erwähnst mich so oft - nicht einmal RapUpdate kommt mitUnd außer dir in deiner Parallelwelt weiß es doch jeder:Tief in deinem Innern willst du nur so sein wie KollegahDu bist ein peinlicher Faker - drei Alben, zig InterviewsDoch um im Gespräch zu bleiben, brauchst du Streit mit KollegahWas du all den Sticheleien und Tweets eigentlich forderstIst, dass ich dich endlich wahrnehme, du heimlicher StalkerJa, ich nehm' dich wahr - als Made, ich schreib' nur Parts gegen dichAus demselben Grund, aus dem man Kakerlaken zertrittGuck, du brauchst 'ne Therapie, BitchEy, wie hart hab' ich dich denn bitte gefickt, dass du seit '09 ausschließlich von mir sprichst?Denn sonst hätt'st du's seit Jahren schon vergessenHast seit „Fanpost“ nichts getan als um den Gnadenstoß zu bettelnIch bin busy mit Geld hochstapelnDoch wenn 'ne Bitch sieben Jahre lang darum bettelt, gefickt zu werden, dann macht man's halt schnell nochmalDie ganze Zeit spuckst du Töne wie beim BeatboxbattleDiesmal wirst du komplett zerfickt, auf RealtalklevelDenn diesmal geht's nicht nur um PunchlinetexteHier bist du nicht Frank White, sondern Patrick Decker, Bitch, hier hast du AngriffsflächeHier wird abgerechnet und dann wird es ganz schön hässlichWie die Hamsterbäckchen in deiner verfickten PunkbitchfresseIn die ich mein' Schwanz reinpresseNenn das „schwul“, doch so 'ne angstzerfressene Bitch ist für mich kein Mann, du Memme!Also werfen wir mal 'n Blick auf deine Story, Bitch!Du warst das dicke Kind mit Mopsgesicht, pickelig und trotteligSie dissten dich und boxten dich, stichelten und mobbten dichNoch lang bevor du wusstest, wie so 'n Fick mit 'ner Karotte istDie Kids sehen, dass du 'n Opfer bist - 'ne heulende BitchKeine Freunde - es gibt Fäuste ins dicke EulengesichtFressen gegen Stress - du kriegst 'ne ausgeprägte EssstörungDer Fettsack aus der Klasse mit der ADS-StörungDer um Schläge am betteln istDas Problemkind, das alles und jeden nervt, wenn es nicht um 10 die Tablette kriegtUnd viele von uns wissen, dass es scheiße ist, wenn Dad sichVerpisst, die Familie alleine lässt und weg istIch weiß, es ist echt schrecklichDoch dass selbst die eigene Mom den kleinen dicken Patrick ins Heim steckt, find' ich heftigAber guck ma', du Lappen, was muss man denn machenDass einen sogar die eigene Mutter missachtet?Überleg ma': Warum wurd'st du im Heim geparkt?Wahrscheinlich lag's daran, dass du schon immer scheiße warstDu hast's nie leicht gehabt, ja, es lief ziemlich übelBekamst nix in' Arsch gesteckt außer TiefkühlgemüseHast 'ne kritische Psyche, leidest an AngstzuständenSchon Jahre bevor sie die paar Möhren in den Anus stecktenDu hast gar nix geschafft, hast gar nix erschaffenIch bin schon damals im Wagen nachts nach Maastricht gefahrenUm da Grasdeals zu machen, füllte damit die TaschenWie du psychiatrische Akten mit PanikattackenSag, wie war's in den Klapsen? Hast du dich schon da ficken lassen?Nach den Gruppentherapien immer abends vorm Schlafen?Hast dir irgendwelches Gemüse in den Arsch schieben lassenBis er knallrot angeschwoll'n war wie bei PavianaffenVersuchst, den Harten zu machen, laberst dies und dasKiez und Knast, aber bist nur ein labiles WrackDenn Fler gehörte nie dazu, auf keinem seiner LebenswegeAuf einmal bekam er Anerkennung in der SprayerszeneUnd er wird übermütig, so war's schon früher üblichLegt sich mit den falschen Leuten an, bis dann so 'n Sprühertyp sichZu ihm begibt, um den Bastard Flizzy zu boxenWeil der anfing, in der Stadt Graffitis zu crossenUnd sie sind geisteskrank, kommen zu ihm reingeranntBoxen ihn da gleich zusamm' und sperren ihn in 'nen KleiderschrankSie sind übelst behindertDenken „Hey, stecken wir ihm doch Gemüse in' Hintern!“, dann wird's Kühlfach geplündertSo, und er fügt sich sei'm Schicksal, wird ausm Schrank gezogenVon drei Mann zu Boden gedrückt, die ihm dann die HoseRunterreißen und er schreit und kneift den Arsch zusamm'Hast nicht verhindert, dass sie 'ne Möhre in den Anus ramm'Und diese Gs pushen direkt 'ne zweite nachEr windet sich und seit dem Tag ist sein Schließmuskel defektUnd die Story - egal, wie sehr du sie leugnest - ist wahrDeswegen plagen dich Komplexe bis zum heutigen TagUnd was für Kriminalität?Dein Gangsterlife beschränkte sich aufs Graffitifarben stehlen, um die Citybahn zu sprayenDa stand Flizzy dann am TrainGeht er heut die Schienen lang, dann lediglich, weil ihn hiernach Suizidgedanken quälenFamilientragik prägt, ey, bei mir ist alles fake!?Hör doch bitte auf, mir irgendetwas von Realness zu erzählenMan kann's „Imagerap“ und „fake“ nenn'Doch ich hab' gedealt, ich hab' gehustelt - einzig der Pimp ist EntertainmentDu kleine Fotze! Wie verblendet muss man sein?Inzwischen kann doch schon der letzte Penner unterscheidenZwischen Übertreibung, wenn ich sag', dass ich Zentner Koks verteil'Und Realtalk, wie wenn ich dir hier dein Ende prophezeih'Denn dieser Track schickt dich in Rente, also lauf, du Fotze!Es wird einfach mal wieder Zeit, dir dein freches Maul zu stopfen (yeah!)
[Bridge 1]„Und das hier wird dein endgültiges Ende, Flizzy! Sieben Jahre ist es her, sieben Jahre hast du konstant Scheiße gequatscht in Interviews und Disses rausgehauen. Während ich ein Imperium aufgebaut hab', du armer kleiner Bastard! Ich hab' kein' Hass, ich hab' nur Mitleid für dich. Das hier ist kein Diss, sondern Leichenschändung - du bist kein Gegner, du bist ein Opfer. Du hast so viel Angriffsfläche, die größte Herausforderung für mich ist hier mit diesem Track irgendwie unter zwanzig Minuten zu bleiben. Du Abschaum! Ganz Deutschland lacht über dich Witzfigur, aber du denkst, du bist King Frank White, du Fotze! Lebst in 'ner Parallelwelt, aber kein Problem, Junge, ich hol' dich da raus!“[Part 2: Kollegah & Farid Bang]Also Fotze, besser halt den MundWillst du real sein? Rapp 'nen Storyteller von 'ner KarottenvergewaltigungDenn du hast noch nie vertickt, BitchFrank White, Escobar - wer hat denn hier bitte das gefakte Dealerimage?Also was willst du von mir?Ich komm' mit fünf Jungs nach Berlin und du kannst nicht mal dreißig Banger in deiner eigenen Stadt mobilisier'n?Also mach uns bitte hier nicht ein' auf Pate oder KokalordBitch, du hast kein' Kontakt zu Straße wie mit HoverboardIch war in Berlin, du warst nicht da in BerlinHast den letzten Respekt verloren in den Straßen BerlinsDu Psycho leugnest verzweifelt die richtige UhrzeitBis selbst deine Fans twittern: „Komm, Flizzy, lass gut sein!“Tze - halt deine elende Fratze, Bitch!Für dich immer fünf vor 12, wenn Kollegah die Stadt betrittUnd an dem Carhartt-Mützen-Typ, die Rolle wurd' die aufgezwungenInvestiert den Fünfziger von Fler mal in paar SchauspielstundenWas für Gangboss in der Street? Wer ist Frank noch in Berlin?„Fick Fler! Fick Fler!“ - dreitausend Leute rappen Fanpost in BerlinUnd du kannst nix dagegen tun, willst dein' Ruf bisschen rettenLungerst im Auto vor der Halle und filmst die SecuritykräfteKomm doch nächstes mal rein - du fährst im Leichenwagen heimWenn du vorher nicht schon scheiterst am EintrittskartenpreisDu elendiger Stricher rappst „Das Leben ist kein Internet“Doch jeder Spinner checkt: du hast kein Leben ohne InternetDein Leben ist dein Instagram, die Facebook- und die Twitter-AppErzähl mir nix von Image, selbst dein Mädel ist ein Tinder-MatchKein Leben, keine Freunde, seit drei Jahren kein' LivegigKein einziges Ereignis, du hast einfach zu viel Zeit, Bitch!Behinderter Penner, wer ist hier der Internetgangster?Hinter verschlossenen Türen und offenem Instagram-FensterIch war mit Farid bei dir - du hast die Bedrohung gerochenDich lieber totgestellt und in der Wohnung verkrochenOben mit Marvin und IljaAus Angst, gleich stehen Kollegah und Farid im Zimmer - mit Schlagring am Finger (oh!)Hast panisch gezittert, Marvin nachsehen geschicktUnd erst als wir gefahren sind, dein Pic und 'ne Nachricht getwittertWir waren drei, ihr wart drei - du willst mir erzählenDeine Bewährung hat dich abgehalten, an die Tür zu gehenKomm, reiß nicht es Maul auf, du Bauer!Die Bewährung hat dich auch nicht abgehalten, Julian Zietlow und seiner Frau aufzulauernApropos Bewährung, ist die eigentlich vorbei, Bitch?Oder läuft die doch noch weiter bis 2032?Du hast Neid auf mich - „Fake Rapper haben fake Fans!“Du bist so arm, dass du dir deine Likes kaufst, BitchDoch gekaufte Follower kommen nicht zum LiveauftrittDrei Jahre nicht gebucht, Nutte, Deutschland scheißt auf dich!Du verdammter PennerPlatzt vor Neid, denn ich spiel' Riesentouren und reiß' dabei jeden Tag ab, wie beim WandkalenderPlus ich bin GroßverdienerAm Tag deines epischen Interviews schloss ich mit Warner 'nen Pieps-Millionen Deal abUnd jetzt drohst du wieder, sagst, du brichst mein' OberkieferDoch jeder weiß: Du bist ein Lappen außerhalb der Social MediaKämpfst nicht, du postest lieber, du schlägst kein' ins KrankenhausGehst nicht an die Tür, wenn's schellt - reißt nur im Netz die Klappe aufDeine Bodypics gehen nur bis kurz vor deinen Schwabbelbauch (tze)Aber poste weiter, Fler, du bist Deutschraps KlassenclownDie Dummheit der Statements ist für uns EntertainmentAber komm' wir doch jetzt mal zum nächsten Punkt: Deiner Fakeness!Von wegen Trendsetter, FlizzyAuf CCN kopierst du bloß Bushidos Flow - und nennst dich Frank White wie BiggieAggro nimmt dich, obwohl sich rumspricht, dass Fler 'ne Fotze istDoch nur, weil du Bushido wie 'n Hund hinterhergetrottet bistDann kommt „Neue Deutsche Welle“ und der Nazi-Image-ScheißNicht deine Idee, sondern Aggros MarketingarbeitVom Straßenkind im Heim zum Rapper, der Flows bitetAggro sorgt dafür, dass jemand die Tracks für dich ghostwritetHalt die Fresse, du HaterDer ach so reale Rapper schreibt seine Texte nicht selber? Wer ist jetzt hier der Faker?Warst ein Marketingerzeugnis, doch die Blagen, die dich heuteFeiern, wissen's nicht - denn sie war'n damals noch ein SäuglingEgal, wie sehr du's leugnest, du weißt es doch selbstDas, was du bist, hast du nicht selbst auf die Beine gestelltGib mir Gegenbeweise!Was hast du dämlicher Neider denn jemals alleine in deinem Leben geleistet? (Was denn?)Ja, Flizzy, ja - du hast Trap hier etabliertSei ma' stolz, du hast als erster einen Rapstil imitiertDer letztlich nur kaschiert, dass du technisch nicht versiert bistWeil sowohl dein Intellekt als auch dein Rapskill imitiert istUnd als Aggro dann pleite war, hatt'st du kleine Punkbitch keine BasisAuf einmal standest du dummer Spacko alleine daWurd'st nicht mehr ohne Bodyguard gesehen in BerlinWolltest nach ewigem Beef auf einmal lediglich PeaceUnd fingst wieder bei Bushido anObwohl er ja angeblich hinter der Attacke nach der MTV-Show standZwei Fliegen, eine Klappe - er hat das Game dominiertDu hast wieder Schutz bekomm' und von sei'm Fame profitiertSein Name zog dich hoch, Kay schrieb dir deine PartsWeil du Bastard immer noch viel zu dämlich zum Rhymen warstDann warst du wieder wer, doch was machst du wieder, Fler?Du willst mehr sein als du bist und bringst Maskulin ans WerkTauschst West gegen Süd - yeah, sehr innovativVerarschst deine Artists und startest wieder sinnlose BeefsKeiner kommt klar mit dir, ja, das übersieht man nichtJeder, der dich kennt, weiß: du bist als Typ 'ne miese BitchFür ganz Südberlin 'ne BitchAlles was je geschlossen hinter dir stand, war die Tür von deiner Psychatrie, du Bitch!Maskulin-West - so stylisch wie 'ne Southpole-Jeans?Zusammengeklauter Müll aus Ünkut und Clownskostüm, tze!Du machst auf mega krass in dei'm VerseDoch bist nur hart, wenn du Angels im Rücken hast wie Deus-Maximus-ShirtsEkelhaft und gestört - du inszenierst dich bloßAls CEO, doch keiner kriegt Budget für VideosMaskulin ist tot, du willst voll profi seinDoch jeder weiß, ein Deal bei dir bedeutet ErfolgslosigkeitEgal, ob Freund oder Feind - du setzt Cash über allesBetrügst deine Künstler, weil alles außer Cash dir egal istSilla war loyal, du nimmst ihn auf am Telefon, betrunkenStellst es online und fickst ihn wie ein ehrenloser HundIch kann Silla gut verstehen, er griff zur Flasche in der Not, MannBei dir würde selbst ein ganzer Mormon'stamm alkoholkrankMehr als zwei Jahre hält's von dein' Homies keiner ausAußer Marvin, weil der ist dein Hund und wohnt auf deiner CouchJalil ist noch da, doch was kommt als Lohn dabei heraus?Flizzy ist und bleibt 'ne Hoe und 'ner Hoe kann keiner trauenSo war's früher und auch jetzt, MannEy, selbst Sentino war vor paar Wochen in Düsseldorf noch über dich am lästernAch und Sentence, halt AbstandWas Karrieren zerstören betriffst wärst du erbärmlicher Bastard nicht mein erster SebastianIch mach' reinen TischDas heißt, jeder, der mir ab jetzt noch in die Quere kommt, wird einfach zerfickt, ahUnd während ich mich am Strand auf Liegestühlen sonneIst Fler im Arsch wie damals bei ihm tiefgekühlte PommesDrei Jahre Testo und immer noch keine MuskelbergeZehnmal ein Wort wiederholen und nennst dich „Hookexperte“Ich feuer' Hetztiraden, hart wie PlexiglasIn deine komplexbeladene, hässliche, fette DrecksvisagePatrick, warte, dein Fettgesicht kriegt heute noch 'ne SchelleDass die Schwabbelbacken wabbeln - „Neue Deutsche Welle“Oder ich schlag' zu mit dem Gürtel aus LederDein Wasserkopf platzt und beendet die Dürre in KeniaRappst von Carlo Escobar, Waffen, Koks und ZasterDoch erbeutest nur Rohkost aus Bofrost-LasternDu kannst nicht mal 'nen Gemüsestand im Rewe passierenOhne an Fanpost zu denken und mit den Zähnen zu knirschenGuck, ich könnt' dich kaputt treten wie KippenfilterDoch die schlimmeren Narben im Beef wären immer noch deine wundgetippten Twitter-FingerDu fühlst dich dank Anabolika superhartDoch führst mehr Gemüse ein als ein anatolischer SupermarktKranke Scheiße, du behinderter, schwuler SpastHast mehr Karotten zweckentfremdet als der Killer in „Shoot 'Em Up“Es macht schon kaum noch Spaß, dich immer nochmal zu fickenDich mit diesem Part zu dissen ist wie auf dein Grab zu pissenHiernach existierst du nicht mehrHiernach sagt man nicht mehr: „Bruder, du wurdest gefickt!“, sondern: „Du wurdest geflert!“
[Bridge]„He, du kleine Made, du Insekt. Labert von ,fake‘, aber ist selbst der größte Faker. Große Fresse, nichts dahinter. Du hast jedem gedroht, du kleine Twitter-Prinzessin, und am Ende vor jedem den Schwanz eingezogen. Du hast Komplexe, du weißt selbst nicht, wer du bist. Du hast ein Identitätsproblem, erst Ghetto, dann Autotune, dann Trap, dann wieder Ghetto - Junge, wer bist du? Erst dein offener Brief gegen Kanaken in Deutschland, dann konvertierst du zum Islam. Junge, wer bist du? Bushido disst dich von vorne bis hinten auf CCN 3 und du schleimst dich danach trotzdem weiter bei ihm ein, in der Hoffnung, dass er mit dir CCN 4 macht. Junge, wer bist du? Ich sag' dir, wer du bist: Ein armer, kleiner, ehrenloser Wurm, der sich durchs Leben heuchelt und lügt. Ein neidzerfressener, kleiner Versager. 2014 hab' ich dir Waffenstillstand angeboten, aus Mitleid. Aber du warst übermütig. He, das hast du jetzt davon. Hiernach wirst du auf den Straßen angespuckt, Nutte! Das hier ist der Finishingmove für dich!“ (yeah!)
[Part 3]Ich setz' das Land in BrandIch und Dominanz geh'n Hand in Hand wie Fler und Marvin zum StandesamtUnd besuch' ich Flers Bitch, muss sie auf die Knie gehenEy, wie beim Fliesen legenBald jobbt sie für mich als Escortbitch im NightclubUnd du Fettklops bist entgeistert wie beim ExorzisteneinsatzIch fick' deine Crackhoe weg, du Hurensohn!Du schreist „Warum?“ in den Wald, doch selbst dein Echo nennt dich „Hurensohn“Was, du Schlampe? Ich schlag' dich, wenn ich dich im Club seh', zusamm'Schlag dich in die Klapse und schlag' dich dann nochmal in der Klapse zusammenUnd dann klappst du zusammenUnd kannst dann anfang', deine Zähne vom Gummizellenboden deiner Klapse zu sammelnDu komischer Mensch, deine Hoe ging dir fremdIm Flugzeug mit Jérôme BoatengDann hast du Hells auf sie gehetzt und die hab'n Schläge verteilt*Pfuh* - du Bastard hast echt keinen Funken Ehre im LeibJa, du redest uns ein, dass du stolzer Germane bistBist zwar Nazi, doch einer, der kaum deutscher als Farid istMal bist du reinrassiger DeutscherDann war dein Opa Pole, dann Türke, dann bist du Moslem, weil du glaubst, du erreichst damit mehr KäuferDu kleiner, mieser HeuchlerIm Endeffekt bist du wie dein Vater - ein labiler Säufer und kein stabiler DeutscherVerpiss dich in Rente, ist für dich Wichser das Beste„Kollegah trägt Versace!“ - oh, der Diss hat gesessen!Von Hipsters rappen, dabei disst du dich nur selbstGuck dich an - ich weiß nicht, wofür du Witzfigur dich hältstWas Waffen und Kokalines? Bitch, lass ma' den Poserscheiß!Mit dein' durchlöcherten Jeans und dei'm Nachthemd in OversizeWas für Maskulin? Du kleidest dich wie 'ne Pussy als wärst du CatwomanDrecksschwuchtel - ich komm' und zerfick' deine Freundin, die Cracknutte!Mach's aber nur mit Gummi wie Marvin mit seiner SexpuppeWas wollt ihr jetzt machen, he? Werft ihr wieder Sektpullen?Wie damals, als Animus vor dei'm Haus standUnd du Lauch dann aus Angst erst zwei Tage später wieder rauskamstIch war selber ma' da und sah im Dachgeschoss LichtAber die krasse Cocksnitch verlässt ihr Rattenloch nichtAlso mach hier nicht ein' auf Masseklotz, Bitch!Sonst fick' ich deine dumme, fette Mutter, bis der verdammte Lattenrost brichtMit mei'm Penis wie 'n Stahlrohr, ich nehme sie hardcoreDer Anblick schockt dich fürs Leben wie 'n DefibrillatorJa, das ist abgefuckt!Ein Pimpslap - deine Schwabbelbacke wabbelt wie 'n Wackeldackel oder die Backen eines BubblebuttsDu hast paar Hells verraten - bald beschützt dich ein MafiakreisDu musst 'nen Araber bezahlen wie Züchter von PapageienIch zücke das ButterflyMisshandele dich dann so lange mit Stichen, danach siehst du Hundesohn aus wie 'n verkrüppelter TattergreisDenn Snitches wie du werden hier hingerichtet per KlingenstichBei uns gibt es Zinken nicht wie im SphinxgesichtAlso laber mich nicht zuWill man was regeln mit dir, wird man von Ari angerufen wie 'n NazibandengrußDoch langsam reicht es auch ihmDich bei jedem peinlichen Beef aus der Scheiße zu zieh'nDennoch schleimst du bei ihm, genauso wie bei BushidoFür CCN 4 würd'st du sogar auf die Knie geh'n zum Deep ThroatDiese Maulhure FlerArtikulationstechnisch reißen selbst saudumme Taubstumme auf 'ner Hauptschule mehrDu bist nicht autoritärSondern lutschst Bushidos Cock mit einer Hingabe als hätte er 'nen KaugummikernTze, erbärmliche Karotte - jeder merkt du bist 'ne Fotze!Je länger dein „Ho ho ho ho ho!“, desto schwerer bist du getroffenDu lästernde Bitch mit TestogesichtHast immerhin eingesehen dass du eher 'n Weib als Pablo Escobar bistEin Weib, das gern über Mode plaudertSo ein Weib - während ich Echos gewinne, chillt es zuhaus und saugt den Boden sauberIst dieser Flizzy behindert?Nennt sein Label „Maskulin“, doch welcher Mann lästert wie 'ne Bitch über Twitter?Du bist so besessen von mir, wenn ich dir die Fresse polier'Dann lässt du dir danach den Faustabdruck aufs Face tätowierenEy, ein Diss - sofort steht ein ganzes Ärzteteam bereitUnd räumt dein altes Zimmer in der Nervenklinik freiDer Track fickt dich in die Anstalt zurückJa ja, du bist Straße - ich bin Dampfwalze, Bitch!Meinst du Pfandflaschenkid, wenn du bewaffnet bist, FlerIst das Wort Fler die Abkürzung für Flaschenwerfer?Tze - ich lass' dich Schwein gleich begrabenDas Leben von Patrick hängt seit einigen Tagen am seidenen FadenBald am reißfesten Strick, bis er am EigengewichtEinfach erstickt oder sein Genick bricht - life is a bitch (yeah!)Denn der Mac ist back am StartDer das ohnehin schon scharfe Messer metzger-artig wälzte und den Fettsack Patrick stachNach drei Schellen ist RuhFür den einfältigen, kleinen, mir ans Bein bellenden Köter mit zweistelligem IQKein Problem, ey, seine riesigen HamsterbäckchenBieten mehr Angriffsfläche als MilitärlandeplätzeJetzt wird an ihm ein Lynchmord begang'Melodramatisch begleitet von gregorianischem MönchschorgesangEr wird erhängt, dort am Seil, und er hängt dort am SeilWie Member eines Bungee-Jumping-Trendsport-VereinsWas für „Gangboss Frank White“?Es ist wie bei Hugo und Calvin - die Konkurrenz vom Boss ist kleinMachst im Tanktop auf breit, doch bist so 'ne FlaschePass auf, dass Marvin dich nicht aus Versehen aus dem Fenster rausschmeißtDas ist Fanpost Teil 2, 'ne brutale Zerfistung'Ne abnormale Zerfickung, die totale FlernichtungHiernach ist es unmöglich für dich, noch dein Gesicht zu zeigenUnd jetzt lass mal schön den braven Laas dein' Disstrack schreibenDas bringt dir auch nix mehr, du wurdest wie 'ne Fotze geficktDu mollige Karotte mit knolligem KartoffelgesichtWas ich mach', wenn ich bei euch behinderten Punks auftauch'Ist überall Kiefer brechen wie wenn Silla 'ne Bank ausraubtJetzt hören selbst Ossi-Kevins deine Mucke nicht mehrHiermit ist's endgültig vorbei - Rest in Pussieness, Fler!Und man hört nur noch schwach ihr Herz pochenWährend ich sie wieder eingrabe, bis die Flerrotte verrottet