DerMitDer
Eines Abends stand er einfach vor der Türdie Sonne wollt grad untergeh'nstand plötzlich da und sagte nichts - kein Wort - zu mirals würd' er immer so dasteh'n
Ich sprach ihn an, doch er sprach nichtstand nur so da im Gegenlicht
Ich wusste erst nicht, wer er warich wusste nicht, wie man ihn nenntdoch dann sah ich sein Instrument
Man weiß nicht, wo er herkommtund man weiß nicht, wie er heißtdoch er verbreitet meistens gute Launeer ist ziemlich gut in dem, was er tutman kennt ihn nur als den Mann mit der Posaune
Ich kann nicht sagen, wieviel Zeit vergangen warich trage keine Uhr zum Glückdie Sonne war inzwischen in Amerikadoch er bewegte sich kein Stück
Sein Instrument fest in der Handna, langsam war's nicht mehr so spannend
Ich ging hinein, ich schloss die Türsein Schweigen hallte durch das Hausich sah noch mal zu ihm hinaus
Er stand noch immer da so wie ein Denkmal seiner selbstworüber ich noch heute ziemlich stauneer trägt keinen Bart, und doch ist er hartund jetzt kommt sein Part
Am nächsten Morgen stand ich aufund dann bekam ich einen Schreck:der Posaunist war einfach weg
er ist nicht der Junge mit der Mundharmonikaer braucht kein Bett und keine weiche Dauneer raucht ziemlich viel und das ist schlecht für sein Spieler ist, was er ist: der Mann mit der Posaune