Jacques Brel "Les vieux" lyrics

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Les vieux

Les vieux ne parlent plus ou alors seulement parfois du bout des yeuxMême riches ils sont pauvres, ils n’ont plus d’illusions et n’ont qu’un cœur pour deuxChez eux ça sent le thym, le propre, la lavande et le verbe d’antanQue l’on vive à Paris on vit tous en province quand on vit trop longtempsEst-ce d’avoir trop ri que leur voix se lézarde quand ils parlent d’hierEt d’avoir trop pleuré que des larmes encore leur perlent aux paupières ?Et s’ils tremblent un peu est-ce de voir vieillir la pendule d’argentQui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non, qui dit : je vous attends ?

Les vieux ne rêvent plus, leurs livres s’ensommeillent, leurs pianos sont fermésLe petit chat est mort, le muscat du dimanche ne les fait plus chanterLes vieux ne bougent plus, leurs gestes ont trop de rides, leur monde est trop petitDu lit à la fenêtre, puis du lit au fauteuil et puis du lit au litEt s’ils sortent encore bras dessus, bras dessous, tout habillés de raideC’est pour suivre au soleil l’enterrement d’un plus vieux, l’enterrement d’une plus laideEt le temps d’un sanglot, oublier toute une heure la pendule d’argentQui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non, et puis qui les attend

Les vieux ne meurent pas, ils s’endorment un jour et dorment trop longtempsIls se tiennent la main, ils ont peur de se perdre et se perdent pourtantEt l’autre reste là, le meilleur ou le pire, le doux ou le sévèreCela n’importe pas, celui des deux qui reste se retrouve en enferVous le verrez peut-être, vous la verrez parfois en pluie et en chagrinTraverser le présent en s’excusant déjà de n’être pas plus loinEt fuir devant vous une dernière fois la pendule d’argentQui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non, qui leur dit : je t’attendsQui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non et puis qui nous attend.

Old people

Old people no longer talk or only sometimes from the tips of their eyesEven when rich, they're poor, they have no more illusions and just one heart for twoIn their home it smells like thyme, clean, lavender and language of yesteryearNo matter if you live in Paris, you all live in the country when you've been living for too longIs it from having laughed too much that their voices crack when they speak about yesterdayAnd from having cried too much that tears still appear at the corner of their eyes ?And if they tremble a bit, is it from seeing the silver clock, humming in the living room,Getting older, saying yes, saying no, saying : I'm waiting for you ?

Old people no longer dream, their books get sleep, their pianos are closedThe little cat is dead, the Sunday Muscat doesn't make them sing anymoreThe old people no longer move, their movements have too many wrinkles, their world is too littleFrom the bed to the window, then from the bed to the armchair and from the bed to the bedAnd if they still go out arm-in-arm, all dressed up in stiffnessThat is to go, under the sun, to the funerals of an elder, to the funerals of an uglierAnd during just one sob, to forget for one whole hour about the silver clockHumming in the living room, saying yes, saying no, and then waiting for them

Old people don't die, they fall asleep one day and sleep too longThey hold each other by the hand, they're afraid to lose each other but nevertheless do soAnd the other one remains here, the better or the worse, the sweet or the severeThis doesn't matter, the one remaining out of the two finds himself in hellPerheps you'll see it, you'll see it sometimes dressed in rain and sorrowWalking across the present, already apologizing for not being much further,And avoiding in front of you, one last time, the silver clockHumming in the living room, saying yes, saying no, telling them : I'm waiting for youHumming in the living room, saying yes, saying no and then waiting for us.

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